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    提丰感觉自己的肺叶，正在经历一场缓慢不可逆转的坏死。

    每一口呼吸，都像是吞下了一把混合着强酸和碎玻璃的滚烫煤渣。

    那简陋的用废弃滤芯拼凑而成的呼吸面罩，发出破风箱般凄厉的嘶鸣，每一次震动都在摩擦着他溃烂的脸颊皮肤。

    但他没有停下。

    痛楚让他清醒，痛楚让他感到愉悦，那是活着的证明，是反抗的燃料。

    他像一只在泥潭中挣扎的蛆虫，趴在一具还在抽搐、散发着恶臭的缝合尸怪背上。

    手中的长柄镰刀——那原本是用来收割毒麦的农具，现在却深深地嵌进了怪物的脊椎骨缝里。

    带有剧毒的黑色污血喷了他一脸，顺着面罩的缝隙流进嘴里，带着一股令人作呕的铜锈味和腐烂味。

    周围是令人窒息的黄绿色浓雾。

    那不是普通的水雾，那是巴巴鲁斯的大气层，是异形领主们倾倒下来的炼金废料和死灵毒气。

    能见度不足五米，在这片死亡的迷雾中，只有模糊的黑影在晃动，那是更多的尸傀在靠近。

    但在提丰的视野中，唯有那个高瘦的身影是清晰的。

    像是一座在风暴中屹立不倒的灯塔，又像是一尊行走在人间的死神。

    那是莫塔里安。

    他们的领袖，他们的救主，他们的噩梦。

    “嘶——！！！”

    一声凄厉的尖啸撕裂了迷雾，像是无数只老鼠在啃噬骨头，又像是生锈的金属在相互摩擦。

    那个漂浮在半空中的异形领主——“苍白之王”纳克拉，正挥舞着它那把散发着瘟疫灵光的骨质法杖。

    绿色的巫火在杖头跳动，试图编织一道致命的死灵法术，将眼前这些卑微的“肉猪”重新变成听话的尸体。

    “你的灵魂……归我了……肉猪……”

    纳克拉的声音尖锐刺耳，带着令人作呕的腐朽气息，仿佛是从沼泽深处冒出的气泡。

    但莫塔里安没有给它施法的机会。

    他动了。

    他没有像那些鲁莽的狂战士一样咆哮冲锋，也没有像刺客一样潜行。他只是迈步，步伐沉稳、缓慢而坚定。

    就像是一个在大雨中漫步的农夫，走向那成熟的麦田，准备收割。

    他不在乎毒气，不在乎巫术，不在乎死亡。

    他手中的巨镰“寂静”（SilenCe），是一把用异形领主的装甲板粗糙打磨而成的凶器，长达两米，刃口上沾满了黑色的污血和锈迹，散发着比周围环境更冰冷的寒意。

    呼——

    那是风声。

    也是死亡的呼吸声。

    纳克拉释放出的绿色毒火，如同一条毒蛇般扑向莫塔里安。

    但在接触到他那件破旧、沾满泥浆的灰色斗篷的瞬间，就像是被某种更可怕的剧毒中和了一样，发出“滋滋”的熄灭声，化作缕缕无害的青烟。

    莫塔里安那张苍白如纸、没有任何血色、甚至透着一丝病态灰败的脸上，戴着那个标志性的简陋黄铜呼吸器。

    每一次呼吸，都伴随着沉重如同蒸汽机活塞运动般的轰鸣。

    呼——哧——

    那是他对这个毒气世界的嘲弄，是对异形领主权威的蔑视。

    他走进了毒火。

    毫发无伤。

    他举起了镰刀。

    “你的毒，太淡了。”

    莫塔里安的声音低沉、沙哑，像是从坟墓里传出来的回响，不带一丝情感，只有对劣质品的嫌弃。

    噗嗤！

    没有任何花哨的技巧，没有多余的动作。

    那把巨大的镰刀横扫而过，带着一种无可阻挡的惯性，切开了空气，切开了毒雾，切开了现实。

    纳克拉引以为傲的灵能护盾，在这一击面前脆弱得像是一层湿透的窗户纸。

    镰刀切开了护盾，切开了它那肿胀、腐烂的法袍，切开了它那满是脓包和增生组织的躯体。

    异形领主甚至来不及发出最后一声惨叫，就被拦腰斩断。

    两截残尸啪嗒一声掉在泥泞里，黑色的防腐液和内脏喷涌而出，瞬间腐蚀了周围的地面，冒出阵阵白烟和滋滋声。
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